ESELENTE

FERIA DE CALI 2011

2011-12-29T11:41:00.000-08:00

Esta es una feria impenetrable. Es una feria para las multitudes. O la feria ha ido cambiando demasiado, o la gente de mi generación se está aburriendo de la rumba. Esta feria está rara porque nadie quiere salir, o es imposible encontrarse con los otros en medio de tanta gente y caos.

Pensar en las masas -cuando de feria y entretenimiento se trata- no es necesariamente hacer eventos multitudinarios, sino mantener la posibilidad de que subsistan pequeñas y variadas iniciativas, como cuando, en vez de hacer un alumbrado enorme en pocas cuadras, se hacían pequeñas lucecitas por toda la ciudad, como cuando habían casetas en distintas partes de las avenidas principales y no una cosa atiborrada en diez bloques, como cuando se sabía aprovechar el río, como cuando se usaba el parque de la música para el encuentro de melómanos.

Está bien que hayan eventos multitudinarios, lo que es mamón, es que por decisión burocrática, todos se hayan vuelto eventos gigantes. Nunca me molestó la cabalgata, pero no me gustaba ir por la cantidad de gente borracha que había. No me gustaba ir al rombódromo porque no me gustaba ni la acústica del lugar ni el ambiente traqueto. No me gustaba ir a la Tienda de Pedro con sus conciertos, porque las mismas orquestas las podía ver gratis quizá en otra parte. No me gustaba nada de eso, pero no me irritaba que existiera porque simplemente había un lugar para mí en la feria.

Mi feria, en los últimos años consistía en ir vespertinamente todos los días al parque de la música a escuchar a la gente hablando de su colección de discos, mostrándola. Me gustaba ese plan porque la gente iba por amor a la música, porque era un plan tranquilo, porque a los traquetos no les gusta ese plan, porque era como una especie de diálogo musical. También me gustaba ir a ver el alumbrado sobre el río, y si con multitudes, pero caminando tranquilas comiendo mazorca, y no empujándose y sudando como en un campo de concentración.

Antes, así uno no quisiera entrar a la multitud, se daba cuenta de que Cali estaba de fiesta, uno sentía las lucecitas por ahí, iba caminando por el río, se comía cualquier cualquier carne de gato en la plazoleta del CAM, iba a escuchar a los melómanos sin hacer dos horas de cola cada noche. Ahora, para vivir la feria, hay que ir a una sola calle de la ciudad, vuelta mierda, atestada de gente, llena de silletería por la que cobran, y con los espacios vacíos tapados con unas vayas metálicas para que la gente que no paga no pueda ver nada.

Lo mismo pasó con el Festival Petronio Álvarez. Era una iniciativa de uno cuantos, iban los que realmente disfrutaban de esa música y ese ambiente, empezó siendo una cosa sin tantas pretensiones ni indicadores de gestión. Ahora es toda una pantalla, algo que presentar en el portafolio de cosas exóticas domesticadas por la alcaldía. La misma situación del encuentro de melómanos. Un grupo de gente reunida a mostrarse sus colecciones de discos, como los niños que se reúnen a intercambiar laminitas del álbum en el parque; eso tan honesto, tan real, tan tranquilo, tan por fuera del pensamiento administrativo, se convierte en un macro evento insoportable, multitudinario, y diría yo, inaccesible.

El afán de la alcaldía de darle gusto a las masas, se vuelve paradójicamente, una cuestión excluyente. Allí no pueden ir los viejitos, ni la gente en sillas de ruedas, ni nosotros los que estamos cansados y no queremos hacer fila, ni sudar en comunión.

Ese alcalde con su pensamiento de macro industrias culturales, nos dejó sin rumba. A mi que se me metan con mis impuestos, que vuelvan mierda la ciudad, que construyan un sistema de transporte invasivo (e ineficiente), que pongan un alcalde ciego, que construyan catorce estatuas hediondas en un año, que se seque el río Cali, y el Cauca, y el Pance; pero que no se me metan con la rumba porque empiezo a morder la mano que no me da de comer. Yo exijo mi circo. Si los gobernantes nunca han dado pan, que al menos apliquen el resto de la fórmula, porque estoy empezando a creer que las industrias culturales son el nuevo opio del pueblo.

Empiezo a ser como mis amigos intelectuales de medio tiempo que se creen superiores a la feria de Cali, que se creen borrachos de otra estirpe. Empiezo a ser parte del parche de los traumados con esta época del año en la ciudad, que prefieren largarse, olvidarse que este es el foforro mas codiciado por cierto sector de los rolos con ínfulas de salseros. Ahora sí es más cierto que nunca, que qué boleta de feria, mariquis.

Estoy aquí en mi habitancioncita de la calle quinta, escuchando pasar ambulancias, y chivas que ponen las canciones de feria empaquetada al vacío. Pensando en que la Sonora Ponceña está empezando a tocar y que no estoy dispuesta a hacer dos horas de cola; en vez de poder sentarme cómodamente en el pasto a tomarme una cerveza mientras escucho música. Como antes.

No sé si simplemente es que una crece, se cansa, le salen varices y las filas son, cada vez más, un proyecto imposible de emprender. No se si es que una empieza a crecer y la rumba se empieza a convertir en una imagen fija. Los mismos chistes, las mismas baldosas azotadas, las mismas salsas que alebrestaron a otras generaciones, y que uno ya recita como un villancico más. No sé si uno es un bobo que piensa que todo tiempo pasado fue mejor. Esta tristeza me pone a hablar en primera persona y ahí disculparán, habiendo tanto tema importante por el cual enardecerse.

Feliz día de los inocentes. De los cansados, de las quejetas y de las varicosas.

2011-12-19T19:44:00.001-08:00

VENDO IPHONE

MOTIVO: Necesito regresar a las teclas

2011-12-19T19:43:00.000-08:00

Escribir en tercera persona es una boleta. Escribir en primera también.

Me gustaría que al escribir, en vez de lápiz, tuviera una palanca que de un buen espectro de velocidades. Por ejemplo, es extraño que no se pueda hablar en segunda o quinta persona; y decidir, como quien maneja un carro, el tono y el ritmo del paseo.

De todas las opciones, yo prefiero la reversa.

2011-12-19T19:42:00.001-08:00

DEMORRAGIA: hemorragia, verborrea y democracia

2011-12-19T19:39:00.001-08:00

En toda locura hay método

y en todo perdedor hay una voz

Repite conmigo: YO SOY MI PROPIA EMPRESA

DOS VERBOS HECHOS CARNE

2011-12-19T19:37:00.000-08:00

EMPRENDER

ABANDONAR

UN AÑO SIN IMAGENES

2011-12-19T19:32:00.000-08:00

Durante un año me abstuve de producir imágenes. Sólo produje dos.

En marzo fuimos con unas amigas a cantarle a unas ruinas.

En Abril copié, de un libro para niños, la imagen de una oveja que montaba en moto.

Eso es todo.

2011-12-19T19:20:00.000-08:00

IMPERIO

ESTÁ AHÍ.

NO SE TRATA DE HACER PELÍCULAS

SE TRATA DE HACER CRISPETAS

FRASES DE TIN TIN DEO

2011-12-19T19:10:00.000-08:00

Una conversación en medio de lo que es la música de salsa, en la ciudad de Santiago de Cali, unas personas no podían parar de anotar las bobadas que decían mientras los demás bailaban. No habían servilletas, no habían libretas. Sólo la contraportada de un libro que se llamaba "Everything you allways wanted to know about curating". En un libro que no tiene nada que ver, quedaron registradas las verdades de una discoteca:

Qué rico que baila ese malandrín con bozo. El último pasito del barrio. Sin concesiones. Es una caleña, pero sensata. Los Van Van establecieron los prolegómenos de la salsa rap. Las canciones de merengue las ponen para que los que sepan de música aprovechen y vayan al baño. Unas inmensas ganas de llorar en mitad de la disco.

2011-12-19T19:04:00.000-08:00

Los perros (el silencio)

El silencio (el cansancio)

Los buenos salvajes (amar todo lo que es más exótico que uno)

El terror agazapado (y otras estéticas del calor)

Labor / Work / Ocupation (los artistas y el tiempo. Los artistas y la canasta familiar)

SOBRE LA SOLEDAD

2011-12-19T18:45:00.001-08:00

-Soledad con twitter

-Soledad con Android

-Soledad en la casa de los abuelos.

-Cortazar decía que si estaba mucho tiempo rodeado de gente, sin estar solo, empezaba a sentir como una sensación de culpa, de estar en deuda consigo mismo. No estoy segura.

-La soledad como higiene. Pienso a veces.

-Para que suceda la exageración de la literatura, tiene que haber soledad. Me dijo el profesor.

Qué manera más tonta de ir contra la corriente.

TODAY I MADE NOTHING

2011-06-13T07:46:00.000-07:00

(...) an initiative that focuses on editorial creation, independent publications and the position of writing and design in contemporary practice. In a filing cabinet in the gallery's office space, a selection of readings, aims to employ the office context as a framework that acknowledges, uncovers and excavates the library's potential to generate concrete possibilities in the form of "living" research and knowledge production (...)

While many people are going on vacation and galleries are wrapping up their summer shows, Elizabeth Dee Gallery is pleased to present Today I Made Nothing, a group exhibition that considers the relationship between work and leisure, non-productivity and the negation of work, in a contemporary context in which people are perpetually available and continually securing their economy. Taking its title from the work of the late Russian writer and poet Daniil Kharms, whose own brand of aesthetic refusal ran afoul of Stalin, the exhibition substitutes his proclamation's verb, replacing writing with working.

From factory workers to the labor movement, the Art Workers' Coalition to the proliferation of freelance professionals, artists' practices continue to be associated with varying forms of labor. But even with the rise of immaterial labor and the expansion of the periods of time during which one is potentially working, the amount of time spent at work does not have a direct corollary with increased levels of production: working less can actually result in getting more done. With times of production and research (or conception), becoming increasingly indistinguishable, the culture worker is often working when it might appear otherwise, even when at a casual lunch meeting or exhibition opening. Given that this process can also be reversible, repeated, or reduced to a set of instructions, art practice can be further separated from the act of labor-perhaps even positioned in direct opposition to the very idea of work-as a kind of non-productivity that might best align itself with one aspect of art's history: that of doing nothing.

Commencing chronologically with Harun Farocki's "Workers Leaving the Factory"-a piece comprised of film excerpts spanning the entire history of cinema, each depicting people at the conclusion of their work day and leaving the site of their labor-the works in the exhibition employ a number of pre-existing or found materials, be they texts, films, art works, advertisements or office furniture. Tracing different lineages and histories of production, the works move to the gallery from the artist's studio, factory, recording studio or publishing house, often combining these materials and negating their previous use-value so as to render them comically or absurdly dysfunctional, much as Kharms wrote stories that refused to function as traditional, linear narratives.

The question then is how do we take the models from the past and improve upon them, be they ones developed in the 1960s and presented by Robert Morris, Jean-Luc Godard or Herman Miller, or Guy Debord's even earlier declaration "Ne travaillez jamais," then echoed by the Italian Autonomists? By investigating the value of work and questioning what constitutes it today, can we develop ideas about how we might best replace the present post-Fordist neoliberal model with a better one, reclaiming both the governance of time as well as work itself?

Today I Made Nothing is an exhibition in two parts, the second installment opening at Front Desk Apparatus ( www.frontdeskapparatus.com) in September. Additionally, the exhibition is accompanied by the first phase of The Library Project, presented at Elizabeth Dee by Front Desk Apparatus, an initiative that focuses on editorial creation, independent publications and the position of writing and design in contemporary practice. In a filing cabinet in the gallery's office space, a selection of readings pertaining to the exhibition, aims to employ the office context as a framework that acknowledges, uncovers and excavates the library's potential to generate concrete possibilities in the form of "living" research and knowledge production.

Tomado de: http://www.frontdeskapparatus.com/files/today.pdf

ARTIST WORKING WITH TEXT

2011-04-28T11:58:00.000-07:00

"We Are Grammar" features a new mode of text art that has emerged over the past decade. According to the curators, this mode claims neither to have inaugurated contemporary art's linguistic turn nor to have treated the use of language within art as something historical. Though not considered extraordinary, text art has yet to be completely incorporated into institutions of art. The value and potential of this form is acknowledged by a wide spectrum of contemporary artists who freely combine the use of text with performance, installation, video, photography, drawing, painting, sculpture, and printmaking.

The exhibition examines the third generation of artists working in text art. The first iteration of this practice came in the 1960s, when text established itself as a legitimate tool for the creation of visual art. A second generation of text art began during the 1980s and 1990s, as postmodernists combined text with other mediums. The text art produced by the third generation of artists is characterized by a shared structure within linguistic practices; is dependent on linguistic forms; and is mediated by linguistic exchange that engages with the processes of nomination, documentation, and rule-following. In many cases text is no longer the 'face' of the artwork but rather part of its background.

"Contemporary text art finds itself located at the intersection of philosophy, current thinking on art, and contemporary theories of language," said Beech. "By virtue of the properties of language it is an art that draws us into questions about how we think, live, judge, feel, and differ," O'Neill added.

Tomado de: http://www.pratt.edu/news/view/exhibition_of_text_art_by_over_40_artists_on_display_through_may_7_at_/

***

Though there are a relatively small number of works on display at the new(ish) Norma Desmond and those works all employ superficially similar strategies—replacing image with text, or using text to push “image” to the margins—the exhibit, now extended through Dec. 16th, is a great example of the rich possibilities of text in contemporary art, both as a medium and as an end in itself.

Possibly due to the prevalence of captions and signs and other explanatory text that surrounds us in our daily lives, it may be hard to see non-heightened, stylized or “poetic” text as a productive way of working in the visual arts, but the works here suggest uses of (mostly plain, everyday) text far beyond simple explanation. In fact, there are four main ways text is at work in Text: Work, each exciting in its own way.

First, there’s text as instruction, a way that we’re generally most comfortable with it. Douglas Huebler’s statements regarding the minimalist images they’re attached to fall into this category, but what makes them so great (and Huebler a great but still under-recognized artist) is that the text works at cross-purposes to the existence of the image, directing us to imagine and believe that what appears to be a flat image is really a dynamic field of planes.

n another, smaller work, the text instructs us to imagine a single point as a world of points, and both opens up and directs our reading of what is essentially a dot made by a pencil on a piece of paper. By becoming a theoretical “point” at the same time it’s an actual dot, the pencil mark in Huebler’s 1969 work opens "mark-making" up to our imagination. This gets at why even though at first glance text-as-art may seem dry, it’s actually quite engaging and personable, establishing a different relationship to the viewer than an object whose function is to be looked at first and thought about second.

The other, equally playful works follow the same principle toward different ends. If Huebler’s work hinges on text as instruction, Hanne Darboven and Guy de Cointet’s work leans toward text as graphic itself, as its own visual construct with its own rules to be followed or broken by the artist. The text in de Cointet’s “I have been an insomniac for many years,” for example, recalls both the “writing” drawings of Henri Macheaux as well as 21st century graphic design, and the confusion between reading and seeing in both works is rewarding.

Finally, even though most of the works at Norma Desmond could be described as such, Olivier Mosset’s two works are great examples of text as performance. First, there’s a curious drawing from 1994 that lists the names of several dozen “indie” bands of the time. While such a list may seem dry, to someone old enough to recognize at least some of the names (and at my age I recognize most of them) the list becomes at first bizarre, then highly associative. It calls forth in a list a whole world of memories and ideas—a kind of information age answer to Proust’s madeline. And then, there’s Mosset’s hard-to-spot piece Exit,which I’ll leave up to you to see in the gallery, but when you finally see/read it, it packs a visual punch that, like the rest of the exhibit, was quite worth experiencing.

- Nicholas Grider

tomado de: http://www.artslant.com/no/articles/show/536

2011-04-23T15:58:00.001-07:00

http://bombsite.com/issues/110

2011-04-15T08:55:00.000-07:00

sloth |slôθ; släθ; slōθ|

noun

1 reluctance to work or make an effort; laziness : he should overcome his natural sloth and complacency.

three-toed sloth

2 a slow-moving tropical American mammal that hangs upside down from the branches of trees using its long limbs and hooked claws. • Families Bradypodidae (three species of three-toed sloth in genus Bradypus) and Megalonychidae (two species of two-toed sloth in genus Choloepus), order Xenarthra (or Edentata).

¿Dónd estan los filosofos?

2011-04-11T09:32:00.000-07:00

Apartes dela reacción generada a partir de un artículo en Arcada que preguntaa: ¡Dónde estan los filosofos?
Recopilación: http://blogs.elespectador.com/cruiz/2011/03/30/aqui-estan-los-filosofos-2/

"(...) Esto obliga varios, múltiples replanteamientos, caminos individuales y colectivos de producción asociación e interlocución, generación de espacios y formas de escritura y comunicación que antes no conocíamos. Ejercer la filosofía implica para mi generación la reinvención de la vida académica y la búsqueda de espacios de interlocución y de pensamiento con los que no habíamos soñado.

Para quienes han llegado a la cátedra tras semejante formación tener la oportunidad de tomar la palabra en frente de un grupo de estudiantes significa una oportunidad, de hablar en nombre propio, de explorar las posibilidades de valorar el propio discurso y de ver un interlocutor en cada estudiante (...)"

2010-11-16T16:34:00.000-08:00

Tomado de: http://www.enriquevilamatas.com/textos/textdobleshandy.html

DOBLE SHANDY
(Prefacio a Artistas sin obras)

“No puede ser que se llame Diómedes!!! Pero parece haber entendido lo esencial: la idea dela muerte del autor (Barthes, Foucault) y la otra, la de toda la vida, la de las almas gemelas a causa de tanta amistad.”
Jordi Llovet

En el invierno de 1970, el rotundo desembarco de Jacques Vaché (1896-1919) en Barcelona no pudo ser más oportuno. La ciudad se hallaba sumida en una de las etapas más siniestras del franquismo y se hacía necesario que algo rompiera la abrumadora inercia, la monotonía gris de las calles de los represores. Y la publicación, en la recién fundada editorial Anagrama, de un cuaderno azul con las Cartas de guerra de Vaché, fue una providencial y decisiva nota de alegría, aire completamente fresco y diferente, al menos para mí. El cuaderno, que contenía las cartas junto a cuatro ensayos de André Breton, cayó sobre mi vida con la misma contundencia, por ejemplo, que lo hiciera sobre París la piedra volcánica de la que hablaba Artaud en su libro sobre Van Gogh: “Pero una de las noches de las que hablo, ¿no cayó en el boulevard de la Madeleine, en la esquina de la rue de Mathurins, una enorme piedra blanca como surgida de una reciente erupción volcánica del volcán Popocatepetl?”

El aerolito-Vaché, piedra volcánica y filosofal a la vez, me dejó fascinado y pasé a no poder dar un solo paso sin hablar de aquel escritor de Nantes a mis amistades, o sin citar con admiración su suicidio en el Hôtel de France de su ciudad natal, o sin referirme a algunas de las cuatro cartas antibélicas que le había enviado a Breton.

-Me visto de militar y derroto a los alemanes -decía yo a veces con el propósito de citar alguna de las frases irónicas de sus cartas.

Me convertí en lo más parecido a Vaché que podía verse en medio de la grisura de la terrorífica Barcelona. Y es que me había de inmediato llegado al alma su sorprendente biografía literaria, exigua, pero sin duda más completa que la mía, que no había escrito ni publicado nada hasta entonces. Me sorprendió descubrir que, a pesar de no tener obra, el autor de aquellas cuatro cartas de guerra aparecía nada menos que en todo un diccionario de la Historia de la Literatura francesa: “Jacques Vaché (1896-1919) no ha dejado obra, a excepción de sus cartas y dibujos dirigidos a Louis Aragon, Théodore Fraenkel y, sobre todo, André Breton durante la I Guerra Mundial, y de los que éste publicó una selección, con el título Cartas de guerra (1919)”.

Así que las cosas eran más fáciles de lo que yo creía. Al parecer, no era necesario tener obra para entrar en la historia literaria. Retuve ese dato y durante un tiempo me dejé guiar por mi oscura tendencia a la holgazanería y me propuse ser yo también un artista sin obras. Por eso elegí como modelo vital a Vaché, pero también, de pasada, a Marcel Duchamp, que me parecía otro ejemplo muy interesante de la ley del mínimo esfuerzo.

En fin, que decidí que mi vida sería mi propia obra de arte. La verdad es que durante un tiempo logré ser un modelo, elegante y hasta admirable, de artista sin obras. No producía nada, pero notaba que todo el mundo me conocía en Barcelona. Mi arte principal era el paseo crepuscular y tomar el sol al mediodía en las terrazas de una ciudad a la que hasta sabía encontrarle los infinitos matices del gris. Leía sobre todo a Jacques Rigaut (que llegó también en otro cuaderno azul de aquella colección que tuvo una existencia que algunos habríamos deseado que se prolongara más en el tiempo), un artista sin demasiadas obras, pues, al igual que Vaché, también se había suicidado pronto, aunque en su caso nos había dejado su inestimable Historia General del Suicidio.

-Vous êtes tous de poètes et moi je suis du côté de la mort –decía a veces en radical y sombrío homenaje a Rigaut.

Fue durante un tiempo mi frase preferida. Despreciaba la actividad de los poetas y sentía la llamada profunda del silencio. Sin embargo, por aquellos días, acudí a un homenaje que le hacían en la Universidad a uno de los grandes poetas en lengua catalana del siglo veinte, J.V. Foix. Su obra podía resumirse así: “Quien no es sonámbulo, / no es poeta”. Creo que era uno de los pocos poetas que soportaba yo en aquellos días. Se trataba de alguien que había sido toda la vida pastelero (había heredado el negocio familiar) y poeta a la vez. Si esa extraña combinación ya era de por sí todo un misterio, más acabó siéndolo el que el poeta, nacido en 1893, anunciara en aquel homenaje que pronto iba a dejar de escribir, que deseaba dar por clausurada la obra. Eso aún me intrigó mucho más que su doble vida de pastelero y poeta, pues en el fondo de los fondos yo pensaba en algún día atreverme a escribir, y aquella decisión de renunciar a lo que yo más secretamente ambicionaba me dejó desconcertado. Fue uno de mis primeros contactos con la cuestión enigmática de los que han terminado la obra y continúan, tan tranquilos, con su vida.

-Vous êtes tous de poètes et moi je suis du côté de la mort -seguí diciendo por un tiempo.

Hasta que un día comencé a tener nostalgia de la obra no realizada. Entonces todo se complicó inmensamente. Corría el año de 1973 y, ante la irrupción violenta de aquella melancolía, escribí (en el norte de África, donde estaba cumpliendo mi servicio militar más que obligatorio) una novela breve con un cierto aire de carta de guerra, a lo Vaché. Escribir esa pequeña obra africana representó el final de mi relación con el mundo de los que no escriben, un mundo que en cualquier caso no perdí nunca de vista y que luego, treinta años después, cuajaría al reaparecer con fuerza en mi libro Bartleby y compañía.

Entonces apenas lo sabía, pero la perspectiva de ahora me permite verlo, me permite saber con claridad que en mi vida han chocado al menos dos tensiones siempre: afán de protagonismo conviviendo con una contradictoria pulsión radical hacia la discreción; la necesidad de estar y la de no estar al mismo tiempo, y también la necesidad de escribir, pero a la vez la de dejar de hacerlo, y hasta de olvidarme de mi obra. Todo esto ha guiado mis pasos obsesivamente en los últimos tiempos: esa contradicción entre querer continuar escribiendo y desear dejarlo. Ser el activo Picasso y producir todo el tiempo, pero también ser el inactivo Duchamp, y prodigarme lo menos posible, y hasta quitarme de en medio, como Rigaut y Vaché, artistas sin obra. Hablar mucho, como mi padre, y a la vez conocer las sabias pautas del silencio, como mi madre. Dos posibilidades de las que ya habló Kafka: hacerse infinitamente pequeño o serlo. Y en realidad suscribir aquello que decía Walt Whitman: "¿Me contradigo? Muy bien, me contradigo". En esa frase el poeta habría encontrado una manera como otra de tomar posiciones ante la vida; una forma de tener, como mínimo, dos versiones de un mismo tema: él mismo. Por eso a veces en relación con todo esto, cito al gato de Schrödinger, que encarna la paradoja cuántica de estar vivo y muerto a la vez.

De máquinas solteras como Vaché, Rigaut y Duchamp se poblaría, unos pocos años después, mi Historia abreviada de la literatura portátil, que era básicamente la historia de la conspiración en los años veinte de los shandys (*), además de una instigación a la conversión de la vida propia en un arte. La sorpresa me llegó el día en que, doce años después de publicar esa Historia abreviada, un amigo de Barcelona me informó de que había aparecido en Francia un libro que era, sin rodeo alguno, directamente shandy. Me acordaré siempre (está perfectamente documentado en mi diario) del momento y del lugar en que me lo dijo. Fue el 18 de diciembre de 1997 en la librería Laie, de Barcelona. Me anotó en un papelito el título de la obra y el del autor. El autor se llamaba Jean-Yves Jouannais.

-Debes saber que en París hay un shandy de verdad –dijo. Y dándose media vuelta, se fue corriendo.

¿Quería decir que no era acaso yo un shandy auténtico? A las pocos semanas, en marzo del 98, compraba en París Artistes sans oeuvres. I Would prefer not to. Y esa misma noche lo leía de un tirón en el horrible Hôtel de la Bourse. El libro manejaba una amplia lista de dandys o elegantes creadores que habían optado por la no-creación, personas que habían realizado obras para sí mismos en lugar de hacerlas para la lógica industrial. Allí estaban de entrada Vaché y Duchamp encabezando una amplia sucesión de artistas sin obras. Todos eran dandys y al mismo tiempo todos eran completamente shandys. Mi propia sombra cruzaba en cierto momento por el libro, pues mi conspiración aparecía citada en ella. Pero había algo raro. Jouannais había incluido en la lista de mis conjurados a un shandy que yo no conocía: “Una improbable sociedad secreta, que de hecho es una comunidad del espíritu, reúne a artistas tales como Marcel Duchamp, Walter Benjamín, Aleister Crowley, Francis Picabia, Blaise Cendrars, Max Ernst, Félicien Marboeuf, Scott Fitzgerald, Valery Larbaud, George Antheil, Erik Satie, y muchos más de la misma especie”.

¿Quién era aquel Félicien Marboeuf, tan impunemente incorporado por Jouannais a mi sociedad secreta? Pronto supe que era el “más grande de entre los escritores que no han escrito nunca nada”, el autor de una serie de magníficas novelas no escritas. Por aquellos días, no conocía yo todavía ciertas ventajas de los buscadores google de internet y no me resultaba tan fácil como ahora averiguar si Marboeuf había sido un personaje real. Recuerdo que lo busqué, primero, en las biografías de Flaubert, pues me había quedado grabado el episodio que narraba Jouannais acerca de la visita que hiciera el autor de Madame Bovary a la casa de los padres de Félicien, buenos amigos suyos. El joven Félicien, que tenía entonces 17 años, lo había pasado mal durante esa visita porque Flaubert apenas se había dignado dirigirle la palabra. Y el pobre Félicien había pensado desde entonces que él no era más que una sombra, un mueble del comedor en el que sus padres habían recibido al gran Flaubert. Todo aquello del joven-mueble me llegó al alma y años después traería consecuencias cuando me ocupé de la biografía de Clement Cadou, pero no quiero adelantar acontecimientos.

No encontré referencias a Marboeuf por ninguna parte, salvo en una. No había duda alguna de que “el más grande de entre los escritores que no escribieron nunca” era ciudadano de honor de Glooscap, lugar situado en algún punto de la costa de Canadá. “Yo soy los suburbios de una ciudad que no existe”, decía Pessoa. El arquitecto de Glooscap parecía haberse aplicado a esta labor. El creador de toda esa ciudad ficticia, Alain Bublex, llevaba más de una década realizando sobre su espacio urbano mapas (de distintas épocas), pinturas de personajes famosos, cartas postales, libros, creando su historia y costumbres, su geografía, sus habitantes, su mitología y su arquitectura, en fin, todo tipo de documentos.

Así que mi shandy Marboeuf era nada menos que el ciudadano de honor y el mejor escritor (no habiendo escrito nada) de Glooscap, la ciudad del arquitecto Bublex. Pensé que la vida, a veces, se nos complica mucho cuando menos lo deseamos.

Marboeuf –como Vaché, como Armand Robin, como Arthur Cravan, como Firmin Quintrat, como todos los otros artistas sin obra- había tenido, a pesar de no producir nada, una influencia destacada en sus compañeros artísticos de generación. Me recordó de inmediato a Pepín Bello, hombre que sólo es conocido en España y que es un gran escritor sin haber escrito nunca nada; fue inspirador de la “generación del 27” y amigo de Dalí, Buñuel y García Lorca, a quien regaló muchas ideas artísticas.

Pepín Bello, que es un personaje casi inverosímil, ha cumplido estos días ya 102 años y es alguien que en el Madrid nocturno de hoy en día toma todavía sus tres whiskys en altas horas de la madrugada y, aunque sigue sin escribir nada, continúa influyendo en las jóvenes generaciones españolas. Es un maestro de la discreción y de la influencia imperceptible. Un personaje de fábula, el gran consanguíneo español de Marboeuf. Lo incluí, años después en Bartleby y compañía y, según me han dicho, el bueno de Bello, al verse en el libro, comentó su estupor ante “las cosas tan raras que se dicen aquí de alguien tan normal como yo”.

Pepín Bello, todo menos un hombre muy normal, es un artista sin obras, como Félicien Marboeuf, de quien se dice en el libro de Jouannais que tenía de la literatura una concepción tan ideal que nunca pudo concebir que un hombre, fuera el que fuera, pudiera un día tener el genio de darle forma. “En suma, fue más bien por el exceso de una ambición intelectualmente inhumana y no por falta de genio por lo que Félicien Marboeuf se precipitó en la no producción”. De hecho, su caso es el más opuesto que conozco al del poeta argentino Enrique Banchs, que carecía de cualquier concepción idealizada de la literatura y un buen día dejó de escribir para siempre porque, según insinuara Borges, sentía que tenía tanta destreza para hacerlo que eso le hacía ver a la literatura como un juego demasiado fácil.

No sé en qué momento de finales del 98 –no recuerdo demasiado bien las circunstancias- me vi de pronto enfrascado en un repentino intercambio febril de correspondencia escrita con Jean-Yves Jouannais. La primera carta la envió él, de eso estoy completamente seguro (yo no he tenido nunca muchas iniciativas en esta historia), pero no sabría decir cuando pudo empezar todo ni cómo. Lo cierto es que comenzamos a cruzarnos cartas y que en un momento determinado Jouannais me propuso crear un personaje, un artista: “Il s´agirait de nous entretenir d´un artiste, d´un ecrivain sur lequel nous serions les seuls a posséder quelques informations et dont le portrait et l´oeuvre fantasques se constrairaient au fur et à mesure de nos echanges”.

Cuando me propuso esto, lo último que se me ocurrió, por supuesto, fue decirle queprefería no hacerlo. Yo estaba ya por esos días, sin duda bajo la influencia de su libro y metido de lleno en la escritura de Bartleby y compañía, un viejo proyecto que giraba en torno al tema de los que renuncian a la escritura; un antiguo proyecto que finalmente había arrancado, en parte por el influjo precisamente de la lectura de Artistes sans oeuvres, libro que me había devuelto los deseos de explorar el misterioso asunto de los escritores que se retiran de la escritura.

Para ser más exacto, el origen de mi decisión de escribir Bartleby y compañía había que encontrarlo unos meses antes, el día en que me había sentido invadido por un profundo espanto al darme cuenta de repente en un restaurante de Barcelona de que yo hacía meses que era un escritor paralizado que llevaba mucho tiempo sin poder escribir nada. Aquel día, me dije que tal vez la causa de todo venía de lo mucho que me había impresionado el libro Artistes sans oeuvres. No sé cómo fue que en ese momento, por una casualidad muy casual, alguien en la mesa de al lado le dijo esto en francés a su mujer:

-Qui parle (dans le recit) n´est pas qui écrit (dans la vie) et qui écrit n´est pas qui est.

En ese momento lo vi todo claro. Anoté la frase (luego he sabido que era de Barthes, aunque es posible que Barthes nunca fuera Barthes, quién sabe). Anoté aquello que habían dicho en francés y comprendí en ese mismo momento que yo debía pasar a escribir transfigurándome en Jean-Yves Jouannais. Así de sencillo iba a ser todo. Y no lo quise pensar ya dos veces. Al llegar a casa, comencé a escribir Bartleby y compañía sabiendo perfectamente que quien escribía todo aquello no era el que era y tampoco era Barthes, más bien un doble shandy de Jean-Yves Jouannais.

Todo eso hizo que cuando Jouannais, ajeno a mis transformaciones, me propuso cándidamente que inventáramos un artista, tenía ya avanzada yo la redacción de Bartleby y compañía, y opté por hablarle a Jouannais de un artista que ya tenía construido desde hacía unas semanas: Clemente Cadou, un personaje que aparecía en mi libro y que había surgido a la sombra precisamente de la historia de aquel joven Marboeuf que se había sentido un mueble cuando Flaubert visitó a sus padres. De hecho, yo en Bartleby y compañía ya había escrito que “la extraña actitud del joven Cadou -nada menos que, para olvidarse de escribir, se pasó toda la vida considerándose un mueble- tiene puntos en común con la no menos extraña biografía de Félicien Marboeuf, un ágrafo del que he tenido noticia a través de Artistes sans oeuvres, un ingenioso libro de Jean-Yves Jouannais en torno al tema de los creadores que han optado por no crear”.

Con la comodidad de lo que uno no tiene necesidad de crear porque ya lo tiene hecho, le mandé a Jouannais toda la historia de Cadou explicándole que éste se diferenciaba de Marboeuf sólo en la frenética actividad artística que, a partir de los diecisiete años, había desplegado para rellenar el vacío que había dejado en él su inapelable renuncia a escribir. Y es que Cadou, a diferencia de Marboeuf, no se había limitado a verse toda su breve vida (murió joven) como un mueble, sino que, al menos, había pintado. Había pintado muebles precisamente. Esa había sido su manera de irse olvidando de que un día había querido escribir.

Todos sus cuadros tenían como protagonista absoluto un mueble, y todos llevaban el mismo enigmático y repetitivo título: Autorretrato. “Es que me siento un mueble, y los muebles, que yo sepa, no escriben”, solía excusarse Cadou cuando alguien le preguntaba por qué no era escritor, que era lo que todo el mundo había siempre pensado que él sería. Murió joven y lo único que escribió en su vida fue su propio epitafio: “Intenté sin éxito ser más muebles, pero ni eso me fue concedido. Así que he sido toda mi vida un solo mueble, lo cual, después de todo, no es poco si pensamos que lo demás es silencio”.

Cuando Jouannais recibió mi carta, dijo haber sentido una violenta emoción. Y un 6 de abril del 99 me escribió: “Le nom de Clément Cadou s´est trouvé si peu souvent cité, évoqué, depuis sa mort, en 1972, que de le voir réapparaître ainsi sous votre plume m´a causé une emotion violente, emotion qu´accompagna un frisson de honte parce que mêlée d´un certain goût morbide”.

Aquel mismo año, en verano, sabiendo que el miércoles 11 de agosto, había un importante eclipse solar, me fui a la isla de Mallorca a terminar mi libro sobre los eclipses de ciertos escritores. Me instalé en el extraño pueblo de Canyamel (nadie hablaba más que alemán en el pequeño pueblo, de modo que me sentí muy extranjero en mi propia tierra: era y es un pueblo alemándentro de España), un bello lugar al norte de la isla, me instalé en la habitación número 11 del Hotel Canyamel Classic, frente al mar, un mar que sospechaba yo también que era alemán.

Para conseguir poner el punto final a Bartleby y compañía exactamente el mismo día del eclipse (como había intuido que se trataba de una obra infinita, tenía que acabarla algún día y el día del eclipse me pareció el más adecuado) me llevé a esa habitación número 11 los textos que más me habían acompañado a lo largo y lo ancho de la redacción de mi Bartleby: El estadio de Wimblendon, de Daniele del Giudice, los cuadernos azules de Vaché y de Rigaut y Artistes sans oeuvres. I World prefer not to de Jean-Yves Jouannais, el libro que el lector tiene ahora en sus manos y del que no debería demorar más el momento de entrar en él, de leer esa frase de Montaigne que está al comienzo de todo y que en Canyamel no llamó mi atención y que ahora curiosamente, desde hace unos meses –“orden y tranquilidad”-, rige serenamente mi vida.

De muy pocos libros –tal vez sólo de Artistas sin obras- puedo decir lo que ahora digo: que estoy seguro de que estaba destinado felizmente a encontrármelo, a leerlo, a verme inspirado decisivamente por él, y que esa influencia no fue nunca creada para el tiempo leve de un eclipse, sino para el resto de mis días.

*Enrique Vila-Matas

(*) shandys, también llamados portátiles, conjurados de los años 20 que adoptaron este nombre en referencia al dialecto de algunas zonas del condado de Yorkshire (donde Laurence Sterne, autor delTristram Shandy, vivió gran parte de su vida), donde significa indistintamente alegre, voluble y chiflado.

2010-06-01T21:00:00.000-07:00

i´m afraid that if i listen to silence, i would probably become a writer again.

Vito Aconcci.

2010-06-01T20:59:00.001-07:00

Papiroexia

I’m araid that, i I listened to silence,

I would probably become a writer again.

Vito Acconci

2010-05-31T23:33:00.001-07:00

Qué duda cabe de que la verdadera jungla que existe en la urbe, su único espacio netamente salvaje, es la basura.
(Fernández Mallo, 2009:111)

Tomado de: http://blogs.alfaguara.com/fernandezmallo/

Agustín Fernández Mallo

2010-05-31T23:30:00.000-07:00

todo es superficie porque sólo existen trayectorias, porosas de sí; no vemos más que lo que hunden nuestros pies; los alrededores: metáforas de esa soledad. Mirabas mi rostro durante horas en silencio cada noche. Todo es superficie. Hasta el amor carece de raíz: llorabas, llovía, ese agua sólo buscaba el riego que lo prendiera a la tierra, pero la tierra no existe, te digo. El agua se inventó para inocularnos la ficción de los campos de fuerzas, de la compañía, de un hilo de mensajes que vertical nos atraviesa. No así la luz, que se frena en la piel y pone en marcha el ansia del beso. Lo que vi en tus ojos jamás nadie lo vio, que fuimos la vida secreta del agua, y un juego de cuerpos para revalidar esa fuga sin cifra por la cual el ser humano es algo más que un trozo de saliva. Como todas las cosas que importan, nuestra alucinación no tuvo contemporáneos: un cristalizar sin agua, sin hilo argumental. Lo recuerdo. Hubo un día en que por primera vez vi pájaros desde tu ventana, creí que ellos también nos miraban, no lo entendí como el presagio de lo que vendría, sólo existen trayectorias y a ambos lados una luz que al fin se oxida entre dos manos apretadas en la despedida. Fuiste la llama de mi razón alucinada. El álgebra de mi transformación en animal: como ellos, a tu lado morí y no supe que había muerto [bendita seas], me volví inmortal. Divino tu cuerpo por catastrófico, radical, una línea de costa; por fractal.

desconocías el Principio de Mínima Acción por el cual la luz [todo en general] busca el camino más rápido para viajar entre dos puntos. Circunvalamos la ciudad contradiciéndolo cuanto pudimos. Partíamos del fin; en realidad no nos movimos. Pasamos por delante de unas excavaciones [fibra óptica, cableado, comunicaciones Siglo21], e hice una broma acerca de aquella mujer y aquel hombre que encontraron abrazados en la excavación de Pompeya. La escena salía en Viaje a Italia, los descubrieron mientras filmaban. Ingrid Bergman también entonces se había echado a llorar. Partir de un recuerdo equivale a partir del fin, los recuerdos se construyen para el último día aunque nos engañe su gen de pasado. En realidad no nos movimos. Me invitaste a un Lucky [frase entre tus dedos], y en esa cinética apariencia encontramos el exceso, la belleza para alcanzar lo que al llegar al fin nos convirtió en algo más que una frase para el fin, algo más que una ecografía de riñón, que un isótopo, un punto de luz que no desapareció porque nunca partió. El camino infinito de verdad más corto.

(de Carne de Píxel, Premio Ciudad de Burgos 2007, editorial DVD. Agustín Fernández Mallo )

Hay una aparente paradoja en todo esto:
el agua es transparente pero oscurece la ropa,
hacemos cola en el fast food
(graffiti-comida), nos gusta la Nocilla,
el café aguado, el aire
que revuelven tus dedos y no vuelve, la vista
de la calle a través del cristal manufacturado.
Nos gusta lo que, existiendo,
no existe,
comprar camisetas blancas y zapatos caros,
silbar aquella canción de Roxy
fue la señal, nos gusta, sobre todo,
pensar el cielo en la tierra,
saber que tenemos razón para que
nos traiga sin cuidado tenerla.
Nos gusta comprar discos repetidos
de Esplendor Geométrico, vivir
una manzana más abajo de la cabeza de Newton,
(llovió y no quiero secarte el pelo, árbol de navidad de agua)
nos inquieta la pregunta: por qué los aviones
toman tierra y no derrapan, por qué los libros
son más altos que anchos, por qué el amor
(solución de una ecuación irresoluble) finge
su existencia.
Sabemos que el firmamento es cavidad resonante
de mensajes que se perdieron, y de aquellos que nos llegan
el emisor ha muerto. Sabemos la contradicción
de guerra humanitaria, que gana
quien derrama más sangre y después escucha
(graffiti-concierto) a Bach en los escombros del patio,
yo mismo a veces creo haber defraudado tanto
que me entregaría al cuerpo de cualquiera,
a lo que es pura ruina y carencia
y como el agua oscurece.
Me muero por piratear esta noche
los 50 gigabytes de tus pezones,
y qué más da Punk No Dead que Opus Dei Forever
si te imaginas que al final el cielo fuera sólo un anuncio
de papel Albal nos tararea Sr. Chinarro
en la ranura de tu sexo. Hay una aparente paradoja
en todo esto: envasado al vacío nos vendemos tiempo.

Agustín Fernández Mallo (La Coruña, 1967) ha publicado los libros de poemasCarne de pixel y Joan Fontaine Odisea -al que pertenece este poema- (La Poesía, señor hidalgo.2005) y los libros yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus (2001), Creta Lateral Travelling y Nocilla Dream (Candaya.2006 ) que ha sido considerada en algunos medios la mejor novela de 2006.

TOMADO DE: http://cinosargo.bligoo.com/content/view/792759/Poemas-de-Agustin-Fernandez-Mallo.html

ELECCIONES

2010-05-30T17:21:00.000-07:00

ALTERNATIVA 1:

Mi consciencia vale más que un guarito y un tamal (...)

Menos corrupción más educación (...)

Más agua más verde (...)

Tu vida es sagrada, los recursos públicos son sagrados (...)

Yo vine por que quize, a mi no me pagaron (...)

Mi profesor mi presidente (...)

No más atajos (...)

Vamos al final este es un parcial (...)

No todo vale (...)

No roba no miente Mockus presidente (...)

ALTERNATIVA 2:

Juventudes con santos, no se preocupen si los confunden con las juventudes nazis. Gracias a mi apá, a mi amá y a mi abuelito que me decía "ala, mi chinito, el fin justifica los medios". Gracias a mis hijos y a todos los yuppies de este hermoso país lleno de fincas. Gracias a Argelino por ser tan formidable ala y servirme de comodín, al igual que mi esposa, tan bella ella, tan invisible. Ella que es testigo de que no me interesa el interés personal, sino la educación del país. Y que se acabe ya la ley seca hijueputa, y que me traigan la de aguardiente.

UNA ARTISTA CONSERVADORA

2010-05-16T13:06:00.000-07:00

Me enteré que un artista, muy famoso por afirmar que TODOS SOMOS ARTISTAS, hizo un video en el que registraba la acción, sin comienzo ni fin, de pelar papas. Peló muchas.

Mientras yo pelaba mis tomates para la venta de ensaladas y conservas (negocio que me da el sustento, el que me da para la papita), pensé: ¿Soy yo también una artista?, Yo, que llevo pelando tomates una mañana entera, ¿Es esto arte? ¿esta peladera? ¿este continuo quitarle capas a la cebolla?

También me enteré de un artista que se aburrió de ser poeta y decidió convertirse a las artes plásticas, para ver si así dejaba de ser pobre.

Como el arte inspira mi vida, y mi vida no es más que esta mediocridad que inspecciona sin cesar las nimiedades del lenguaje, hice un video en el que aparecen mis manos (la mano de la artista: un órgano tan importante para el pensamiento), ejecutando todo el proceso necesario para mis conservas (las que vendo). El video se llama: UNA ARTISTA CONSERVADORA. Pensándolo bien, también pudo haberse llamado "EL CONSERVATORIO".

2010-05-16T11:28:00.001-07:00

"LOS UNE EL FRACASO

NO LOS IDEALES"

RESUMÉ (busco trabajo)

2010-05-16T11:03:00.000-07:00

Peluquera de bobos (2005)

Agripada perpetua (Actualmente)

Niñera de mascotas (2005-2010)

Bailarina ocasional (2000-actualmente)

Masajista de urgencias (2002-actualmente)

Reina del karaoke (2006-actualmente)

Escribidora de resúmenes (2009-actualmente)

Autora intelectual de crímenes ferpectos (siempre)

Especialista en artes anacrónicas (2010)

Escritora a sueldo (pocas veces)

Vírgen de pueblo (siempre)

Yogui mediocre (todavía)

PRÓXIMAS INVESTIGACIONES

2010-05-16T11:01:00.001-07:00

-relaciones entre el arte, la depresion y la disfunsión erectil

-posibles vinculos e influencias entre violent femmes y bob dylan

2010-05-11T13:47:00.000-07:00

Almuerzo: Sanduche de nada con tomate.

Sensación: frustación al ver lo cara que se pone la vida junto con mi inhabilidad para firmar contratos claros y jugosos.

Moraleja: Chupe por boba.

2010-05-08T12:47:00.000-07:00

2010-05-05T20:39:00.000-07:00

Esta es la gente que una vio surgir. Surgir en cali significa restregarse en los lodos del postpunk. Este es el (under)ground de cali, lo mas bajo, el piso, y por eso, lo importante.

http://www.youtube.com/watch?v=JE3H1TtPJEc

Poemilla de un buen salvaje de un beat que se le perdió la 66 de un terrible que no lo es tanto

2010-05-03T21:44:00.000-07:00

“¿No ves que mi casa está en ruinas?” Así lo dijo SANFRAN y entonces yo escupo: ¿no ves que estoy transido por las ruinas? Transido siempre, atravesado por picos y sal y cosas buenas que devienen asuntos

por lo menos locos. Transido de amor, de felicidad epicúrea, dinamitado por las partes del cuerpo de mi esposa. Transido y manantial de angustia. Hecho de guitarras eléctricas y cables RCA. Me trago los micrófonos, engullo amplificadores. Transido por el feed-back y por el ruido blanco. Ya ves, mi devenir es ruina. Lo viste, la civilidad se me escapa lo mismo que lo razonable.

Porque no atravieso el cielo. Porque no quiero atravesar el cielo sino morir sin saberlo en los brazos del ruido —un ruido/esposa que es la horma de mi ser/zapato. Transido de ser y de una sed que sabotea. Transido ser que es siempre obstáculo.

tomado de: http://www.moho.ws/

2010-05-03T20:37:00.001-07:00

Fadanelli dice preferir la amistad a la literatura y se considera apático: “la ataraxia es un bien, apartarme de un mundo que no me gusta. Decía Cioran que una persona más o menos sensible odia a la mitad de sus contemporáneos. Yo diría que a casi el 95 por ciento. Odio el mundo creado por los hombres exitosos".

¿Y qué piensa Guillermo Fadanelli de los lectores? “El lector es un estímulo y también un fantasma. Para mí no existe hasta que no le veo la cara. No puedo escribir para los lectores. Escribo por pulsión y porque estoy interesado en la naturaleza del lenguaje. Al escribir me doy cuenta de cómo miro yo mismo el mundo, entro en él y me relaciono con él".

Tomado de: http://www.rfi.fr/actues/articles/109/article_10384.asp

La Excritura sobre Arte

2010-05-03T17:37:00.000-07:00

http://labobadaliteraria.blogspot.com/2009/09/8000-se-toma-bogota.html

http://esferapublica.org/nfblog/?p=6231

ética de la originalidad

2010-05-02T16:25:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=udljwzJcTiU

http://www.youtube.com/watch?v=Cdi2H04KzoI&NR=1

Cuando uno se encuentra que una idea que a uno se le "ocurrió", ya ha sido pensada por alguien ¿qué debe sentir?, ¿Qué es un estúpido?, ¿Qué es muy genial porque pensó exactamente lo mismo que pensó un genio?, ¿Que el mundo es tan cerrado que ya lo nuevo no existe?, ¿Que todo tiempo pasado fue mejor porque antes sí había la posibilidad de pensar la vanguardia como posible?, ¿Debe uno odiarse?, ¿Debe escribir un tratado acerca de la originalidad en el arte?, ¿Debe buscar las maneras en que su idea "original" se relacionan críticamente con la idea que ya pensó otro que se le "adelantó"? ¿realmente ese otro "se le adelantó"?, ¿reflexionar acerca de qué se trata hacer arte cuando ya todo está hecho?, ¿este mundo está demasiado globalizado y que por la homogenizacion que esto implica no vale la pena hacer arte?, ¿O que precisamente estas estrecheces y pobrezas son el territorio del arte?

Baldessari ya pensó por mi.

2010-05-02T14:54:00.000-07:00

GNOMO

Pasa tus años de aprendiz derrochando

Valor pot tantos años de ir vagando

A través de un mundo que con cortesía

De la torpeza de aprender se libra

Beckett

2010-05-02T12:35:00.001-07:00

Sorprende ver cómo la vida se va deslizando por el abismo de las cosas urgentes.

Las agendas esperan en blanco.

Esa frase de “quemar las naves” es casi patética.

Me estoy cortando los dedos con cuchillos, muy a menudo.

Todo se desliza.

En la vida hay cosas básicas por aprender,

como por ejemplo que la bolsa del té hay que sacarla

después de cuatro minutos para que no se amargue.

Veo metáforas por todo lado.

El aburrimiento, contrario a lo que se dice en sus apologías,

me nubla la vista, no me deja ver las metáforas.

“¡Menos mal!”, diría el iconoclasta.

Todo el tiempo estoy escribiendo.

Pobre muchacha.

Abarajáme la bañera, nena.

2010-04-26T22:22:00.000-07:00

pensar tanto ¿para qué?

¿para ser un triste incorregible?

love letter

2010-04-26T22:09:00.001-07:00

Fuiste un motor que se extinguió muy rápido. Inútil compararlo con un tigre de papel; mejor con un diente de león.

THE KING OF SILENCE

2010-04-26T20:42:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=5WRqGfxGXBw&feature=PlayList&p=816D0AD0FD11F502&playnext_from=PL&playnext=1&index=2

2010-04-25T16:40:00.000-07:00

Taking risk while being honest.

2010-04-25T15:28:00.000-07:00

Poeta que se cree genio y universal no alcanza sino el poder del chiste local.

2010-04-25T15:20:00.000-07:00

"Exploration of doing something while producing nothing".

Exposición Francis Allys.

Bilioteca Luis Angel Arango.

2010-04-25T14:52:00.001-07:00

"As Montaigne Knew, evading the truth requires continuos vigilance".

James Elkins. Our Beautifull, dry and distant text.

2010-04-25T14:39:00.000-07:00

El Propósito del arte es el de vencer el miedo.

Louise Bourgoise.

PASQUIN CONTRA CIERTOS AVECHUCHOS

2010-04-25T14:26:00.000-07:00

El que ser sabio quisiere

sin que le cueste trabajo

critique de arriba abaxo

a salga de lo que saliere

si con dolor suyo viere

que alguna obra es ponderada

será ella despedazada

por este aristarco godo

que tache y censure todo

aunque no trabaje nada.

Encontrado en La Bagatella No. 16

Imprenta real de Santafé.

1811-1812

Bogotá.

[Exposición 100 años de Caricatura

Biblioteca Luis Angel Arango]

2010-04-25T14:19:00.001-07:00

JAMÁS POSEÍDA

JAMÁS REPRESENTADA.

G.A El autor como gesto.

2010-04-25T14:17:00.001-07:00

¿Cómo entender la modalidad de esta presencia singular, en la cual la vida se nos aparece sólo a través de aquello que la imputa y la distorsiona hasta convertirla en una mueca?

El autor como gesto. G.A.

2010-04-21T18:17:00.000-07:00

I sympathize with the protagonist of a cartoon claiming to have transferred x amount of megabytes, physically exhausted after a day of downloading. The simple act of moving information from one place to another today constitutes a significant cultural act in and of itself. I think it's fair to say that most of us spend hours each day shifting content into different containers. Some of us call this writing. - Kenneth Goldsmith, 2004¹

1. Goldsmith, Kenneth. "Being Boring" presented at The First Seance for Experimental Literature, Disney REDCAT Theatre, Los Angeles, November, 2004

Tomado de: http://rhizome.org/editorial/3432

LO QUE APARECE EN MARUJITA...

2010-04-13T11:54:00.000-07:00

absolute submission can be a form of freedom

abstraction is a type of decadence

abuse of power comes as no surprise

action causes more trouble than thought

alienation produces eccentrics or revolutionaries

all things are delicately interconnected

ambition is just as dangerous as complacency

ambivalence can ruin your life

an elite is inevitable anger or hate can be a useful motivating

force animalism is perfectly healthy any surplus is inmoral

crime against property is relatively unimportant

decadence can be an end in itself

your oldest fears are the worst ones

description is more important than metaphor

Jenny Holzer

Marujita es lo mátzimo, consúltela:

http://arte.uniandes.edu.co/marujita/marujitaN2.pdf

2010-03-03T18:51:00.000-08:00

2009-12-08T21:34:00.001-08:00

LOS BUENOS SALVAJES (bugueño, gamín y criollo -respectivamente-)

2009-12-08T21:26:00.000-08:00

El perro de la polla fucsia y sus amigos del barrio

2009-12-08T21:03:00.000-08:00

2009-12-08T20:50:00.000-08:00

2009-12-08T20:46:00.000-08:00

2009-12-08T20:40:00.000-08:00

2009-12-08T20:13:00.000-08:00

Poéticamente incorrecto

2009-12-08T19:07:00.000-08:00

Cuando a una no la quieren
Una da vueltas por la casa
Una se enajena
Siente que el cuerpo no le pertenece
Y se vuelve un pinche empaque sin nada por dentro
Una queda toda despersonalizada
Y pierde el tiempo de lo lindo
Y vuelve y da tres vueltas por la casa
Y la acción de lavar los platos pierde su sentido más profundo
Ahí es cuando entran las ganas de escribir el tratado titulado
“Dos Formas Diferentes de Decir lo Mismo”
O mejor
“Yo no Nací para Amar, Nadie Nació Para Mi”

Poemas a la Biblioteca

2009-11-16T13:03:00.000-08:00

Tarea: ilustrar "Bartleby el escribiente" (bocetos)

2009-11-16T12:51:00.000-08:00

¿Estudias o trabajas?

2009-07-21T18:40:00.000-07:00

Queridos amigos y amigas:

Acerca de la naturaleza de mi profesión u oficio:

Si usted llega a mi casa en horas de oficina y ve a una persona en piyama sentada con los pies sobre el escritorio y la mirada hacia el techo, no significa que esté descansando. Piense, antes de juzgar, que ella ó él, puede tener un trabajo diferente al suyo. Una persona que parezca estar “únicamente” pensando, no significa que esté en modo reposo. Recuerde: pensar también es una acción.

De repente mi casa se convirtió en el sitio de paso de cualquiera que pase por esta concurrida esquina, y yo, desafortunadamente, actualmente llevo una vida que no me permite atenderlos en cualquier momento del día. Antes nadie me llamaba de ocho a cinco. Ahora que todos saben que estoy todo el día en mi residencia, quiero aclarar que el hecho de que esté en mi casa, no significa que esté disponible; y si estoy todo el día en mi domicilio no significa que esté vendiendo productos Avon.

Lamento el camino que escogí, lamento mi vocación de pacotilla, pero es la mía. Lamento también no tener el horario y el trabajo alegre de mis amigos músicos. Ya no hay lectura que pueda emprender sin que me asalte el temor de ser interrumpida por el pito del citófono, del teléfono, y lo que es peor, del timbre. Y como todo lo que uno teme: en efecto sucede.

Mi trabajo no tiene horario. Ahora soy una especie de hartista. Hago cosas con palabras. Así que los invito a que usemos lo peor que tiene la adultez y las grandes ciudades: que no existen los encuentros espontáneos. Me llenan de gozo este tipo de encuentros, pero de vez en cuando. No creo que la frecuencia estreche los lazos de fraternidad. No es gratis que mis intercambios amorosos los busque en residentes de otras ciudades, incluso, países.

Sé que muchos pensarán que soy un ogro mezquino y que a partir de esta carta no merezco más las atenciones de su amistad. Sé que muchos tienen oficios y/o caprichos que requieren de soledad, y sabrán entenderlo.

Las veces que usted me verá en acción, tal vez estaré escribiendo cartas para los amigos.

Eso lo considero parte de mi trabajo.

Atentamente,
El ermitaño en su torre de marfil.

2009-07-14T20:39:00.000-07:00

Un texto para un catalogo de vacas:

Sin medir distancias*

*Texto que acompaña el catalogo del pintor mitad africano mitad francés, Tutus Mobio. La serie de pinturas se llama "Ceci est un vache", y está compuesta por 67 imágenes de vacas.

“¿Quién pudo amarte más que yo, si tu eras para mi como agua pal´ sediento?”, le dice la vaca a su imagen. Si alguna vez una pipa dejó de ser una pipa para convertirse en imagen, en representación; ahora la vaca sigue siendo vaca por los siglos de los siglos. Sin embargo, puede que haya muchas vacas; del latín vacca tenemos:

La vaca que baila
La vaca africana
La vaca europea
La vaca made in Colombia
La vaca como mapa
La vaca floripepiada
La vaca y su función decorativa
La vaca hippie
La vaca en su torre de marfil
La vaca y el pueblo
La vaca tiranosauriorex
La vaca y su función social
La vaca con zapato tenni
La teta de la vaca
La vaca en alfombra roja
La vaca importante
La vaca con piercing
La vaca loca
La vaca-perro
Vaca hembra
Vaca macho
Vaca deslactosada
La vaca pa´ comprar media de ron
Vacas gordas
Vacas flacas (las más abundantes)
La vaca ilustrada
La vaca fragmentada
La vaca abstracta
La vaca figurativa
La vaca real
La vaca que no es vaca
La vaca que se cree su imagen
La baca.

Puede que haya muchas vacas, y muchas formas de ver las vacas, pero vaca sólo hay una y es una vaca lechera, no es una vaca cualquiera. La verdadera es La Verdadera, con V de vaca. Y finalmente, esto es una vaca, aunque se trate de una imagen. A fin de cuentas, a quién le importa esa distancia, ¡esa no es más que una cuestión de rumiantes!

Arts of disappointment

2009-07-14T20:15:00.000-07:00

Escribir poesía anónima
Nos da Bergüenza, Bergüenza de burro.
La ortopedia, de allí venimos
Esa, esa la ciencia del futuro.

La ortopedia es el arte de enderezar algo
La psicología es el arte de entender
que los seres humanos no son árboles ni huesos
La política es el arte de las decisiones

La poesía es el arte de no saber narrar
Sightseeing is the art of disappointment
El arte es el entrenamiento para aprender a quedarse
donde aparentemente no hay nada.

Que no te pase nunca

2009-07-14T20:12:00.000-07:00

Que no te pase nunca amigo artista, que después de haber estudiado en un parte muy importante, de mucho renombre, vengas a hablar de ese lugar como si fuera el sello de garantia de tu lucidez.
Que no te pase nunca amigo crítico, que después de una década de escribir cosas inteligentes, pases a vivir de tus malos chistes.
Que no te pase nunca, que al final de tu vida –intelectual-, tu única dedicación sea el dandismo.
Que no te pase nunca.

El Harte

2009-07-14T19:29:00.001-07:00

El arte al servicio de mi
es terapia

El arte al servicio de ti
es comunicación

El arte al servicio de todos
es demagogia participativa

El arte solito es puro arte
y por eso no es nada
y si lo es
es una letra muda.

Un proyecto bugueño

2009-07-14T19:17:00.000-07:00

Pepito Perez es estudiante de un colegio distrital situado en una ciudad mediana de un país también mediano, pero famoso.

Pepito Perez hace caricaturas de sus compañeros de clase. Las traza rapidamente en hojas de cuaderno y cuando el profesor de la materia "artística" los ve, se los pide porque le gustan mucho. A Pepito no le importa, hace un gesto de desprecio y orondo se va.

Su profesor de "artística" lleva un año coleccionando las caricaturas del estudiante. Es el princial admirador de unos dibujos que no le importan a nadie; ni a su autor.

Pepito Perez dibuja por dibujar. No por atesorar imágenes. No para transmitir ideas. Sólo (solo) para devenir dibujante.

Narrativa Lineal

2009-07-14T19:06:00.000-07:00

Pepito conoció a Pepita
una mujer muy sibarita.

Una canción tachada se quedó
en la basura de las cosas malas.

Método Rápido de Lectura Lenta

2009-07-14T18:53:00.000-07:00

Vos y yo empezamos una noche
me invitaste a una cerveza
Yo dije muchas veces que NO.

Que no sé escribir canciones
Que yo escribo, por supuesto
no obstante por el otro lado
de la otra mano sin embargo
de esa manera aunque no obstante
siendo así,
dije si.

Un dia fuimos a la playa
me hiciste salir de tu carpa
porque yo no tenía sentido del humor
intención la tuya, cuya
verdadera auténtica y real misión
era herirme.

Nunca leíste mis sin embargo
no obstante aunque
y no te diste cuenta de mi.

Con panegíricos te exalté mil veces
te lloré de mil formas te dibujé
Y al final la Historia
no es más que una caricatura.

No es arte, no es vida, es caricatura.

Una cantidad de periódicos de domingo apilados por si se inunda la casa.
Eso es la Historia.

La Historia se hace dia a dia a punta de
sin embargos porques
no obstantes aunques.

De todas maneras,
dadas las dimensiones
de esto o aquello
yo intento,
yo intento
hacer una canción
quererte y al mismo tiempo
tener sentido del humor.

He encontrado un método rápido
que no es método
pero es rápido.

VIVIR A EXPENSAS DE LA CULTURA

2009-05-29T08:31:00.000-07:00

¿are you ready boots?

2009-04-27T22:29:00.000-07:00

These boots are made for walking
and that´s just what they´ll do
one of these days these boots
are gonna walk all over you.

Si lo tienes, úsalo.

2009-02-21T21:15:00.000-08:00

De la serie "Porno y miseria"

2009-02-21T21:00:00.000-08:00

Las iluminadas.

2009-02-21T20:57:00.000-08:00

Usos y abusos de la palabra MUJER.

2009-02-21T20:53:00.000-08:00

(faltó damisela)

Elogio a la dificultad.

2009-02-21T20:50:00.000-08:00

Así como hay gente que no nació pa semilla,

hay otra que NO nació pa dibujante.

Arte poética.

2009-02-21T20:41:00.000-08:00

Pedagogías.

2009-02-21T20:36:00.000-08:00

¿Quién dijo que la pedagogia artística de la UNAL pertenece a la epoca del renacimiento?

No, se equivocan, pertenece a la del oscurantismo.

Consejo del bureau psicoanalítico

2009-02-21T20:04:00.000-08:00

No le haga caso a las buenas intenciones este año. Si el año pasado tuvo problemas de colon, tal vez este año tenga más.

¡adelante con la cocacola, el cigarrillo y el pan blanco!

2009-02-21T19:47:00.000-08:00

El chef guevara:

comida minimalista para vencer el hambre.

Los cosmonautas del barrio san nicolás.

La movida caleña.

(salón nacional de autistas)

2009-02-21T19:34:00.000-08:00

construyendo la casa estudio: LA TORRE DE MÁRFIL.

Con o sin tilde, se trata de una problemática legendaria.

DIVAS DEL EGO-TURISMO 2008

2008-08-22T23:40:00.000-07:00

Ya pueden ver en la página de divagancia en flickr, las fotos del tour "Divas del ego-turismo 2008", también titulado "¡Uyyy tan pinchados!".

Se trata de un viaje a la guajira en el que usamos, entre otros, la bicicleta como medio de transporte entre un moridero y otro. El viaje consistió en tratar de encontrar:
1. un pueblo, vereda o corregimiento en el que se disfrutara del agua como servicio (y derecho público) durante más de un dia.
2. El jugo de frutas naturales más denso y barato e toda la costa atlántica
3. Una charla con un viajero que no sufra de megalomanía.
4. La manera de no pincharse más de una vez por trayecto.

Como resultado, sólo logramos dar cuenta del segundo objetivo. Y podemos afirmar con toda certeza que el jugo más barato lo encuentra en el municipo de Fundación-magdalena; muy mentado por cierto en canciones vallenatas.

Respecto a los demás objetivos, no nos complace informar, que la costa atlántica padece de los mismos problemas de agua y luz que padecían desde la época de la colonia. Es decir, en los pueblos más privilegiados, el agua llega una vez a la semana, y la luz dos. Más sorprendete todavía es que esto le parece normal a los habitantes, quienes no conocen lo que es bañarse con un chorro potente, ni que el sanitario tiene la función de autovaceado.

Otro triste hallazgo de nuestra estoica expedición, evidencia la manera en que la mayoría de los viajeros sufren de un tipo de estupidez conocida como megalomanía. Este padecimiento se carateriza por hablar en un tono muy alto (en cuanto a sonido y valoración moral) de si mismo, partiendo de la noción, casi creencia, que plantea que no hay nada más especial en el mundo que él mismo.

Finalmente, no conseguimos la manera de evitar pincharnos menos de cinco veces por trayecto, aunque hayamos empelado numerosas estrategias; entre ellas la de hacer de tripas corazón y pedalear con una de las llantas completamente desinfladas.

Por todo lo anterior, el conjunto de registros de esta expedición, goza de dos adecuados títulos que repito a continuación:
a. "Divas del ego-turismo 2008"
b. "¡Uyyy tan pinchados!"

En las fotos usted encontrará escasa presencia humana; lo que se explica por ser este un viaje de desencantados; es decir, de románticos miopes, que en el fondo pretenden llegar a un estado anterior de las cosas; exceptuando las precarias condiciones en cuanto a luz y alcantarillado. Se pueden acabar todos los carros, pues nosotros tenemos nuestra bicicleta y un pedazo de leña bajo el brazo. Se pueden acabar todas las máquinas y dispositivos de la modernidad, excepto el televisor y el inodoro.

SE VALE TODO

2008-06-10T14:40:00.000-07:00

Prohibido usufructuar de la tierra sin el permiso del ministerio de agricultura.

Prohibidos los seres humanos

Prohibido el aborto, las cámaras de video y las cachucas

Prohibida la penetración anal

Prohibido hacer música y/o ruido

Prohibido ir de paseo

Prohibido orinar

Prohibido escribir en las paredes

Prohibido entrar

Prohibido Jugar a la pelota

Prohibido andar en bicicleta

Tarjeta de feliz año nuevo

2008-04-16T22:39:00.000-07:00

Si en el 2007 todo falló, que en el 2008 sea diferente.

Gran jornada ¿Who´s afraid of education?

2008-04-10T09:53:00.000-07:00

Arte(s), queja(s), accion(es).

2008-02-28T09:46:00.000-08:00

Como todo en el universo eselente, una promesa más:

25 de abril, adquiera su camizeta y participe en el evento.

Titulo: i´m afraid of education.

Todos los colores y tallas disponibles.

Su aporte contribuirá a la bebeta merecida tras ocho años de cesudo estudio.

Lugar: Ceremonia de graduación, Universidad del Valle, Melendez, Cali, Valle, Colombia.

Recuerde: Abril 25 de 2008

Consejo: en las tardes caleñas abstengase de visitar...

2008-01-28T15:10:00.000-08:00

Eso del gusto de atenderle es relativo.

Tenga mucho cuidado de no ir a hacer nada

que al administrador del local no le guste.

Usted puede ser expulsado del mismo

mediante extremos improperios.

ANOTACIONES AL PIEDE LA PAGINA:

Ya no abren de Lunes a Domingo.

Ya no abren desde las tardes.

Ya no ponen la misma música.

Ya no va la misma gente.

AUTO- retratos

2008-01-28T08:14:00.003-08:00

Erick es consecuente con su egocentrismo.

Consejo matutino

2008-01-28T08:05:00.001-08:00

No ponga a calentar el pan en el horno mientras usted se esté bañando.

Así evitará empezar mal el dia.

Cositas lindas para las almas tristes y audaces

2008-01-28T07:49:00.001-08:00

Pa que vea:

Si quiere ver más: www.misprintedtype.com

(recomendado por J.V)

Consejos del bureau psicoanalítico

2008-01-27T16:10:00.000-08:00

Es de gran importancia que los niños aprendan

a lidiar con la imagen lo más temprano posible

La imagen lo dice todo.

Los mejores consejos los encuentra en el escritorio de Erick.

(y él a su vez los toma de la mala maría).

En situaciones de duelo amoroso, evitar la reproducción del retrato del ser perdido.

(No es recomendable ningún medio)

La mejor superación pesonal la encuentra en la lírica de la mala maria.

http://www.malarodriguez.com/

Para mayor comodidad, cuelgue los guayos.